[ Elle aurait voulu battre tous les hommes, leurs cracher au visage, les broyer doucement ... ]
Seulement parce que ce passage de Madame Bovary m'a fait sourire, pensé à mon sushi, et fait surgir mon coté féministe. Et oui, je compatie avec mademoiselle Emma. Les hommes, les hommes, les hommes! Rah tous les même. Des mots, des paroles, et puis rien. Et dire que nous sommes condamné à vivre à leurs cotés.
Direction cofee. Anne Franck. Vermeer. Les tulipes. Les vélos. Vonne. Rotterdam. Amsterdam.
L a H o l l a n d e
Hop, hop, hop! Les billets sont pris. Les dates sont fixés.
On déparque en Hollande.
Enfin quitter mon cher et tendre lit durant plus d'une semaine. Mes petits habitudes de grand-mère. M'éloigner de mon ordinateur et de mes grasses matinees. Des siestes à outrances.Profiter et découvrir. Prendre plein de jolies photographies. Sortir. Rencontrer du monde. Voir un nouveau pays. Des nouvelles coutumes. Se perdre. Se retrouver. Rire. Fumer. Partir à l'aventure pendant sept petits jours.
Et surtout le plus important, oublier, oublier mettre sa vie entre parenthèse durant une semaine et vivre enfin.
Il me tarde même si cela a quelques chose d'effrayant quelques part.
| Tutur - accident |
Ça fait peur de voir ce que l'on est prêt à faire pour paraître bien, pour ne pas paraître malade. Pour rentrer dans le moule de la normalité. Même si cela se voit, même si c'est crevant de vérité: elle le cache. Elle le masque de toute ses forces . Elle a rien eu, c'est bien. Un jour, elle se tuera. Elle le sait, ils le savent, mais ils ne font comme rien. Ils ne disent rien. Ils la laissent dans sa descente au enfer. J'ai beau hurler, leurs crier d'arrêter, de faire quelques choses. Ils ne m'entendent pas ou ils ne veulent pas. Non, ce n'est pas son destin, non ce n'est pas une vie. Arrêtez de dire qu'elle ne veut pas d'aide. Elle est malade. MALADE! vous attendez?! Elle a pas choisit d'être anorexique, comme elle n'a jamais choisi de gâcher sa vie à cause de la maladie. Même si elle ne vous tend pas la main, par manque de force, vous pourriez l'aider, elle ne demande que ça. Vous pensez réellement qu'une personne peut faire le choix d'être malade. Non, bein aidez-la.
| Miroir |
Je la vois. Je me vois. Elle, souffrante, agonisante. Et toujours essayant de sourire. De tout cacher. De rire pour nous combler de son bonheur fictif. Et de se laisser mourir lentement dans son coin. Dans le silence, sans jamais rien dire. Ma mère me dit souvent que je lui ressemble. Même remarques. Même comportements. Même traits de caractère. J'ai tellement peur de lui ressembler. D'être comme elle dans quelques années. De gâcher complètement ma vie à cause de ça. De ce truc qui fait que cela ne va jamais bien complètement. Ce petit quelque chose qui fait que je me pose trop de questions. Trop sensible. Trop passionné. Je ne veux pas finir ma vie seule et triste. Je ne veux pas avoir le poids des os pour me repentir. J'ai tellement peur de mon avenir. De mes idées. De mes pensées. Même de mes actes. Par moment, j'ai l'impression d'être absente. Et lorsque je revois mes actes, c'est comme si ce n'était pas moi. J'étais là, c'est bel et bien moi qui est agi. Mais à ce moment là, je m'étais retirée de mon corps.
| Mots en vrac |
Quelques questions qui sont entrain de me poursuivre. Sur mon corps. Mes sentiments. J'ai l'impression que dès que je ne fais plus rien, je commence à penser. Et cette même pensée se retourne contre moi-même. Je pense, je pense, je pense trop. Ça tourne dans ma tête. Va et viens. Je doute. Je met entre parenthèse ce qui va et me concentre sur justement ce qui ne va pas. Je rêve me fait des promesses que je ne pourrais sûrement pas tenir. Mes jambes tremblent alors. Les doutes laissent place à la peur. Cela me consume peu à peu.
Je ne fume plus, mais je pars en cendre...
Seulement parce que ce passage de Madame Bovary m'a fait sourire, pensé à mon sushi, et fait surgir mon coté féministe. Et oui, je compatie avec mademoiselle Emma. Les hommes, les hommes, les hommes! Rah tous les même. Des mots, des paroles, et puis rien. Et dire que nous sommes condamné à vivre à leurs cotés.
Pays de la tulipe
| 22 août <-------> 29 août |Direction cofee. Anne Franck. Vermeer. Les tulipes. Les vélos. Vonne. Rotterdam. Amsterdam.
L a H o l l a n d e
Hop, hop, hop! Les billets sont pris. Les dates sont fixés.
On déparque en Hollande.
Enfin quitter mon cher et tendre lit durant plus d'une semaine. Mes petits habitudes de grand-mère. M'éloigner de mon ordinateur et de mes grasses matinees. Des siestes à outrances.Profiter et découvrir. Prendre plein de jolies photographies. Sortir. Rencontrer du monde. Voir un nouveau pays. Des nouvelles coutumes. Se perdre. Se retrouver. Rire. Fumer. Partir à l'aventure pendant sept petits jours.
Et surtout le plus important, oublier, oublier mettre sa vie entre parenthèse durant une semaine et vivre enfin.
Il me tarde même si cela a quelques chose d'effrayant quelques part.
| Tutur - accident |
Ça fait peur de voir ce que l'on est prêt à faire pour paraître bien, pour ne pas paraître malade. Pour rentrer dans le moule de la normalité. Même si cela se voit, même si c'est crevant de vérité: elle le cache. Elle le masque de toute ses forces . Elle a rien eu, c'est bien. Un jour, elle se tuera. Elle le sait, ils le savent, mais ils ne font comme rien. Ils ne disent rien. Ils la laissent dans sa descente au enfer. J'ai beau hurler, leurs crier d'arrêter, de faire quelques choses. Ils ne m'entendent pas ou ils ne veulent pas. Non, ce n'est pas son destin, non ce n'est pas une vie. Arrêtez de dire qu'elle ne veut pas d'aide. Elle est malade. MALADE! vous attendez?! Elle a pas choisit d'être anorexique, comme elle n'a jamais choisi de gâcher sa vie à cause de la maladie. Même si elle ne vous tend pas la main, par manque de force, vous pourriez l'aider, elle ne demande que ça. Vous pensez réellement qu'une personne peut faire le choix d'être malade. Non, bein aidez-la.
| Miroir |
Je la vois. Je me vois. Elle, souffrante, agonisante. Et toujours essayant de sourire. De tout cacher. De rire pour nous combler de son bonheur fictif. Et de se laisser mourir lentement dans son coin. Dans le silence, sans jamais rien dire. Ma mère me dit souvent que je lui ressemble. Même remarques. Même comportements. Même traits de caractère. J'ai tellement peur de lui ressembler. D'être comme elle dans quelques années. De gâcher complètement ma vie à cause de ça. De ce truc qui fait que cela ne va jamais bien complètement. Ce petit quelque chose qui fait que je me pose trop de questions. Trop sensible. Trop passionné. Je ne veux pas finir ma vie seule et triste. Je ne veux pas avoir le poids des os pour me repentir. J'ai tellement peur de mon avenir. De mes idées. De mes pensées. Même de mes actes. Par moment, j'ai l'impression d'être absente. Et lorsque je revois mes actes, c'est comme si ce n'était pas moi. J'étais là, c'est bel et bien moi qui est agi. Mais à ce moment là, je m'étais retirée de mon corps.
| Mots en vrac |
Quelques questions qui sont entrain de me poursuivre. Sur mon corps. Mes sentiments. J'ai l'impression que dès que je ne fais plus rien, je commence à penser. Et cette même pensée se retourne contre moi-même. Je pense, je pense, je pense trop. Ça tourne dans ma tête. Va et viens. Je doute. Je met entre parenthèse ce qui va et me concentre sur justement ce qui ne va pas. Je rêve me fait des promesses que je ne pourrais sûrement pas tenir. Mes jambes tremblent alors. Les doutes laissent place à la peur. Cela me consume peu à peu.
Je ne fume plus, mais je pars en cendre...
